The very best

Impresiones de una visita a la Catedral de Sevilla

Durante las pasadas fiestas navideñas, estuvimos unos días de vacaciones en Sevilla. Visita obligada era, cómo no, su catedral. Y en este texto os ofrezco las impresiones que me produjo, algunas de las reflexiones que me suscitó.

– Lo primero que nos encontramos fue una cola bastante larga para comprar la entrada para la “visita cultural” (sic) de la catedral. O sea, para entrar en la catedral. Y ese hecho ya me suscitó la primera reflexión.

No era la primera vez que pagábamos una entrada para acceder al interior de una catedral. Hace ya algunos años cobraban 6 euros por entrar en la catedral de Burgos, y 2 por entrar en la de Tuy. Desconozco en qué catedrales cobran por entrar y en cuáles no. En la de Ourense, por ejemplo, todavía no cobran, aunque me consta que se planteó esa posibilidad y, al menos un influyente canónigo, se negó tajantemente a que se cobrara por entrar en la catedral, fuera la visita turística o piadosa.

La verdad es que no veo claro si deben cobrar o no. Lo cierto es que siempre he pagado para entrar en los templos de otras religiones, sinagogas o mezquitas. ¿Por qué no van a cobrar los católicos por entrar en sus catedrales, aunque de entrada, acostumbrados como estamos al tradicional acceso libre, nos extrañe?

En principio, parece razonable que cobren, si con ello se garantiza la correcta restauración y el debido mantenimiento de las numerosas obras de arte que albergan y de los edificios mismos. Ahora bien, no sé si los obispos son conscientes de que, al cobrar, definitivamente convierten la catedral en un espacio exclusivamente cultural, ajeno a la experiencia religiosa.

No me importa pagar por entrar en una sinagoga o en una mezquita porque para mí, son productos culturales, más o menos interesantes, incluso muy interesantes, que me puede apetecer mucho conocer. Pienso, por ejemplo, en las maravillosas mezquitas que Sinán, un famoso arquitecto del siglo XVI, construyó en Estambul. Pero esas “visitas culturales”, más allá de la emoción estética, no me suscitan ningún sentimiento religioso islámico. En absoluto.

¿Cómo me va a suscitar un sentimiento religioso entrar en la Catedral de Sevilla, si me cobran 8 euros por entrar? Cierto que tampoco me lo suscitaría, aunque no me cobraran, pero cobrándome, ya no hay lugar para la posibilidad de una experiencia religiosa.

– Pero, además de la reflexión sobre si deben o no deben cobrar, hay otros aspectos relacionados que me gustaría comentar:

El primero, que la entrada a los empadronados en la Diócesis de Sevilla es gratuita. Incluso aunque su visita sea exclusivamente cultural. Esa circunstancia –de incierta legalidad- parece contradecir el carácter católico del templo: en la Catedral de Sevilla, solamente son gratuitamente bienvenidos los feligreses locales. A los demás, que nos den. Somos bienvenidos, pero soltando pelas. O sea, no somos generosamente bienvenidos.

El segundo, que, para mi sorpresa, y según constaba en el tiquet que nos dieron, la entrada ¡está exenta de IVA! Y eso sí que me molestó. ¿Por qué si hago una “visita cultural” a un cine o a un teatro tengo que pagar el 21% de IVA y si hago una “visita cultural” a una catedral, entonces no? ¿Por qué el Estado favorece ver un retablo barroco y penaliza ver una película de Almodóvar?

El tercero, que, según rezaba un aviso pertinentemente colgado, cierto día de diciembre, la Catedral permanecería cerrada, pues la Diócesis invitaba a sus empleados a una comida de Navidad. Como una empresa cualquiera que invita a los empleados a una cena de navidad para confraternizar. Bien, me parece bien que, poco a poco, la Iglesia vaya reconociendo con pequeños gestos como ese lo que de verdad es: una gran empresa.

– Ya en el interior de la catedral, lo que más llamó mi atención fue el enrejado del coro y del presbiterio. Me explico.

La catedral de Sevilla conserva aún el coro construido en la nave central, justo enfrente del presbiterio, del altar mayor. Ese coro, que fue habitual en muchas catedrales, fue suprimido en algún momento del pasado en bastantes de ellas. La de Sevilla lo conserva. Pero, eso sí, está separado del espacio del crucero, por una trabajada reja de hierro, reja que permite ver la sillería del coro y todo su interior, pero no acceder a él. Claro, es que es el lugar sagrado de los canónigos, vetado al vulgo.

Lo mismo sucede con el presbiterio: está cerrado hacia el crucero con una suntuosa reja de forja que, lamentablemente, no permite apreciar bien lo mejor de la catedral de Sevilla: el retablo mayor.

En ese momento uno se pregunta por qué le cobran 8 euros por entrar, si luego no puede ver correctamente lo más interesante que conserva el edificio. Y uno no sabe qué responderse.

Pero, una vez pasado el cabreo inicial, caí en la cuenta de que era imposible imaginar una metáfora mejor del estado de la Santa Madre Iglesia Católica Apostólica Romana: está enjaulada. Igual que los canónigos en su coro. Igual que el Arzobispo en su presbiterio. Igual que el Sagrario en su altar mayor. Todo ellos están enjaulados. Enjaulados en su microcosmos de fantasía, de dogmas, de tradiciones, de palabras. Todos ellos están enjaulados en su jaula de forja dorada, de retablos barrocos, de imaginerías mil, de mármoles pulidos, de estatuas pintadas. Permanecen allí, encerrados todos, encerrada la iglesia misma, mientras la vida y la historia, van pasando por delante de ellos sin que se inmuten, sin que las vean. Es tremendo.

– También en el interior, otro sugerente pensamiento acudió a mi mente. En la catedral de Sevilla, como en muchas de las catedrales e iglesias católicas, se fueron añadiendo y encajando mejor o peor, un montón de cosas a lo largo de los siglos: sacristías, claustros, capillas, tumbas, cuadros, retablos, estatuas, lápidas, confesionarios, inscripciones, púlpitos, coros, mobiliario vario…, de tal forma que es imposible percibir fácilmente la estructura arquitectónica del edificio. No solo por dentro, por fuera tampoco, también por los mil añadidos que la ocultan.

Y, otra vez, la metáfora: es difícil encontrar una imagen mejor de la abigarrada ideología del catolicismo. Al igual que la estructura arquitectónica esencial de una catedral, así permanece oculto lo esencial del cristianismo, revestido de infinidad de ideas, de creencias, de ritos, de palabras yuxtapuestas en el correr de los siglos. Demasiada historia mal asumida.

– Y ya por fin, voy contaros las impresiones positivas que me suscitó la “visita cultural” a la catedral de Sevilla. Lo mejor de la catedral de Sevilla.

Lo mejor de la Catedral de Sevilla, es lo que no es católico, ni apostólico ni romano. Es decir, la Giralda. La Giralda que, como es bien sabido, es el minarete de la antigua mezquita que ocupaba el lugar donde más tarde se construiría el templo cristiano. Realmente es espectacular. Maravillosa. De una delicadez y una elegancia asombrosas. El remate superior que le pusieron los cristianos, sobraba un poco, pero reconozco que no les quedó del todo mal (mucho peor fue la construcción de una catedral en medio de la mezquita de Córdoba…)

Y, junto a la Giralda, el patio de los naranjos, que era el patio de las abluciones de la antigua mezquita. Un espacio muy agradable. Me pareció más humano que los habituales claustros monacales y catedralicios

Pero lo mejor, lo mejor, lo mejor, the very best de la Catedral de Sevilla son…., ¡los baños públicos! Sí, sí, los baños, los aseos, la toilette, el WC o como queráis llamarles. Os cuento.

Resulta que hace algunos años, hicieron unas excavaciones en uno de los laterales del patio de los naranjos, encontrando unos espacios semienterrados, abovedados, magníficos. El caso es que a alguien –desconozco a quién– se le ocurrió instalar ahí los baños públicos. No pudo tener una idea más feliz. Primero, porque así se da cumplimiento a una exigencia de la normativa urbanística, que obliga a instalar aseos en los recintos de uso público multitudinario, exigencia que las iglesias se suelen saltar a la torera. Y, segundo, porque consiguieron crear un espacio sensacional.

Se accede desde el patio a un vestíbulo, un espacio abovedado que los restauradores enfoscaron con un revoco gris clarísimo e iluminaron con unas luces indirectas que lo convierten en uno de los espacios más bellos y agradables de todo el recinto catedralicio. Unas sillas de líneas puras invitan a descansar relajadamente. A los lados, espacios abovedados más pequeños, igual de bien tratados e iluminados, acogen los aparatos sanitarios de diseño minimalista, esencial. En fin, una maravilla.

Y de repente uno se da cuenta de que por fin, después de dos horas de visita catedralicia, de ver una vez más decenas de santos, de vírgenes, un sin fin de imaginería gore, capillas, retablos, dorados, sillerías, ornamentos vegetales con muchas uvas, muchos pámpanos y mucho acanto, un montón de cosas por las que uno pasa pero que no pasan por uno, por fin, digo, uno encuentra un espacio puro, simple, bello, que lo conecta con lo esencial. Por fin uno encuentra un rasgo de humanidad esencial. El ser humano que se lava las manos, que se refresca la cara. El ser humano que mea y que caga. El ser humano que podemos ocultar, pero que no podemos soslayar. El ser humano primitivo y puro, que hace sus cosas primitivas y puras en un espacio primitivo y esencial. Un espacio antiguo pero que, sabiamente intervenido, capta perfectamente el sentir del presente y las expectativas de futuro, mucho mejor que cualquier objeto y que cualquier espacio del interior de la catedral.

Y entonces, al fin, uno siente algo que quizás tenga que ver con el sentimiento religioso.